Por que será?
Vamos sorrir em paz: buscar nossos amores.
Frequentar nossas dores (mas só de vez em quando).
Caminhe pela idade e dance através da liberdade.
Vá morar dois meses na Colômbia
Mas nunca se esqueça: somos todos feitos de desumanidades e são desumanidades que vamos espalhar por esse bairro, cidade, estado, nação, continente, mundo. E por outros mundos, até.
"Para o menino atrevido, inteligente, que não se contenta com respostas banais, que gosta de descobrir por conta própria as suas dúvidas; para o menino que confia num galho frágil, mas descobre que a vida é muito mais do que um tombo; para o menino desbocado, mas que, apesar da sua eterna ironia, tem um coração de ouro; para o menino que quer crescer rápido demais e abraçar o mundo e enchê-lo de questões que deixaria Einstein maluco; para esse menino que entrou através da internet nas nossa vidas, que este seu ano novo seja descobertas desconcertantes, amores eternos, palavras doces, caminhos instigantes, humildade ao reconhecer que nunca sabemos tudo. A você, meu querido, feliz aniversário!"
Mirian Bueno Martin
Abre teus olhos, papai.
um: os piratas
- Don’Marrrrrria? Don’Marrrrrrrrria? Responda logo, mi dulcinho de coco. Pai está aqui constied. - disse ele, arranhando seu português arcaico mesclado com espanhol e com um sotaque frescurento de argentino marrento com sérios problemas de dicção. - Ninguém, Marrrria, alãm de vóce, pode mudar teo fotoro e libertar soa mente.
- Papai. Tir’éstas tuas mãos de minhas indefesas pernas - imediatamente - ou levarás um chute em tuas vergonhas.
O velho afastou-se.
- Vende-me, pai. Mas não apossas-te de mim que faço-te eunuco.
E o barco partiu. A garota estava jogada em meio aos barris de rum, com as pernas abertas como que prontas pro pecado da carne. Riram os piratas. Apossaram-se os piratas.
Giec anwhocese kj aryaná
Tem medo do passado, tem ciúmes do passado, tem medo de si mesma. Das traições que vai cometer. Das que cometeu. Medo. Tem medo.
V and the Polly’s crossover
V wants a cracker
I Think I should get off h(er)im first
(N)
I think (s)he wants some water
To put out the blow torch
V wants a cracker
Maybe (s)he would like some food
(S)He asked me to untie h(er)im
A chase would be nice for a few
V* said…
V says h(er)is back hurts
(S)He’s just as bored as me
(S)He caught me off my guard
It amazes me, the will of instinct.
the will of instinct.
Sahl 1 do livro branco.
Ah, Salvia Sagrada;
Ah, grandes tesouros de Uther.
Proteja-nos,
clamo-vos, ó deuses,
que acordem de seu eterno sono.
Pelos poderes de Merlin, a coruja lunar: os invoco.
Que desçam.
Profecias de Marco Áureo
I
pessoas na esplanada da corrupção,
tentando de modo estranho
mudar o futuro da nação.
pessoas com seus tanques cheios de emoção
tentando de modo estranho
mudar o futuro da nação
pessoas - sem noção
tentando mudar o futuro da nação.
II
os humanos são desumanos
e em desumanidade morrerão
seja por formigas
ou por chinas
ou por cavaleiros
ou por eles mesmos.
III
morte ao negro.
morte ao indiano e ao caucasiano.
Sua própria plantação de nonaníma
Era inútil a conversa, era inútil a explicação, o carinho, o amor, a segurança, a certeza-não-tão-certa. Não que todos os humanos aceitassem esse conjunto de coisas como o mel doce regurgitado da própria Perséfone, mas especialmente essa garota, especialmente essa garotinha que teria uma vida tão sofrida no futuro, não aceitava. A explicação não era algo que descia por sua garganta como água. A explicação era algo que descia como rocha.
Então, ignorava-a. Se falhassem com ela, com a menina, era uma vez só. Não havia desculpas, não havia “depois” nem “talvez”; era, simplesmente e decididamente, o fim. E era mimada: se não fizessem seus gostos emburrava e virava a cara pra nunca mais desvirar. Nunca mais.
Mas não a culpe por isso, coitada. Estuprada, enganada e iludida pelo pai. O que mais você poderia esperar de uma garota assim? Garota que perdeu a virgindade aos seis anos de idade, a dignidade aos sete e a paciência aos treze.
Largou tudo e foi trabalhar. De secretária. Estuprada pelo patrão. Melissa se matou. E, quando chegou ao inferno, se surpreendeu.
O inferno não é um lugar tão quente, afinal. Digamos que seja, sim, quente, mas nada que se equipare ao deserto do Atacama ou do Saara. Havia uma estrada. Uma longa, longa estrada. E nessa estrada havia uma fila. Uma fila que dava num portão gigante com uma porta pequenina no centro; ao lado dessa porta, estava uma escrivaninha. Em cima da escrivaninha, um cachorro de três cabeças em miniatura – vivo. Um homem estava sentado atrás da escrivaninha: com um vestido longo, mal cortado e malcheiroso. Todos os funcionários do inferno eram obrigados a usar vestidos amarelos mal cortados e malcheirosos. Nada preto. O Diabo não gosta de preto. Gosta de amarelo, cor-de-rosa e laranja. E essas eram as cores-enfeite do inferno.
Chegou a vez da menina. Sentou-se ao lado da escrivaninha, de frente para o homem.
- Sua IGe (Identificação Galáctica eterna) é 11100110-DW42-cardja. Você está morta, se ainda não percebeu. Isso aqui é o Centro para Recuperação d’Anima. CRA, mais conhecido como “inferno”. Mas não se preocupe: não tem demônios com tridentes nem fogo. Aliás, fumar aqui é proibido. O Sr. Diabo marcará uma consulta e você será chamada ao local onde a mesma ocorrerá. E depois você escolhe se quer reencarnar como um broto de feijão ou como um papagaio.
- Mas…
- PRÓXIMO!
Há pouco tempo [atrás]
Ainda ontem, tinha meus vinte anos. Acariciava o tempo e brincava de viver como se brinca de namorar e vivia a noite sem considerar aqueles meus dias que se escorriam no tempo.
Fiz projetos que nunca saíram do papel; alimentei tantas esperanças que estas bateram asas; alimentei tantas esperanças que hoje permaneço perdido sem saber aonde ir; os olhos a procurar o céu, mas meu coração sempre posto na Terra.
Desperdiçava o tempo acreditando qu’eu o fazia parar: e pra isso - e até ultrapassá-lo -, só fiz correr e me esfalfar, ignorando o passado que me conduz ao futuro. Precedia de mim qualquer conversação e opinava que eu queria o melhor por criticar o mundo com tanta desenvoltura.
Mas perdi meu tempo a cometer loucuras que, no fundo, não me deixam nada de realmente concreto e palpável além de algumas rugas na cara e o medo do tédio.
Porque meus amores morreram antes de existir, meus amigos partiram e não mais retornarão: por minha culpa eu criei o vazio em torno a mim e gastei minha vida e meus anos de juventude do melhor e do pior descartando o melhor. Imobilizei meus sorrisos e congelei meus choros.
Onde estão agora meus vinte anos?
baseado em Hier Encore, por Charles Aznavour
Você
Você
Pode ser o rosto que nunca quero esquecer,
um traço de prazer ou arrependimento
Pode ser meu tesouro ou o preço que tenho que pagar;
pode ser a música que o verão canta,
pode ser o gelo que o outono traz,
pode ser infinitas coisas
num só dia.
Você
Pode ser a bela ou a fera,
a fome ou o banquete,
Pode fazer meu dia se tornar o paraíso ou o inferno,
pode ser o espelho dos meus sonhos,
um sorriso refletido num riacho
pode não ser o que parece ser
dentro de sua conchinha
Você, que sempre parece tão feliz no meio da multidão,
Cujos olhos podem ser tão introspectivos e orgulhosos,
ninguém - além de mim - está autorizado a vê-los chorar,
Pode ser o amor que não pode esperar pra durar
Pode vir a mim das sombras do passado
que lembrarei até o dia de minha morte.
Você
Pode ser a razão pela qual sobrevivo,
o porquê e o motivo d’eu estar vivo
quem eu vou cuidar através dos tempos,
Eu, vou pegar suas risadas e suas lágrimas
e transformar tudo em souvenirs
Para onde fores, terei que ir
E o sentido da minha vida é…
Caetano e suas ovelhas
Era um homem muito sábio, o tal Caetano. Mas era um cara tão chato que só de chegar perto de uma boceta, ela coçava.
confusão confusão confusão.
existe algum hormonio da confusao?
Confusionina, deve chamar-se.
confusao confu~sao confus
nao stou muito bem
e
Sou humano e preciso ser amado - como todo mundo precisa também. Então não se faz de pessoa fria e calada e reclusa e maléfica que isso - comigo - não cola.
musicboxing asked: jones, pára de ser lindo e escrever tão bem. hunf.
Só quando você pintar seu cabelo de preto-jabuticaba.
haikai próspero da chuva
Seja ácida ou gelada,
ou até mesmo inesperada,
é, de fato, melhor que aquela tal marmelada.
Mônica e as batatas
Eram lindos dias de Sol. Mônica amava cozinhar para seu marido - Cláudio - que amava que Mônica cozinhasse para ele.
Os dois moravam juntos havia apenas três dias: se casaram, meteram na lua de mel - o que todo casal faz, convenhamos (exceto os lesados) e Mônica estava grávida mas ainda nem sonhava com isso; nove meses que Mônica gastaria sentada descascando batatas esperando seu marido voltar do bar da esquina todos os dias. Ele não era alcoólatra, por favor não se engane. Cláudio era psicólogo e amava as batatas de sua mulher - tanto as batatas de suas sensuais pernas como as que cozinhava - e só ia ao bar para observar o comportamento humano. Marcava tudo numa agenda. Tinha nomes, horários, desenhos de rostos, anotações de falas.
Mônica morreu no parto. Cláudio morreu de susto ao ver Mônica morrendo.
Uma das enfermeiras que ajudou no parto, Fátima, era também empregada doméstica. Limpava a casa de um velho tarado - com quem, naturalmente, também metia (além de seu ex-marido e de seu irmão). Tal velho tarado morava num casarão gigantesco na Rua de Epinefrígonas, no centro de uma cidade no Pernambuco. Como o velho não enxergava direito, Fátima limpava porcamente os móveis, chão e paredes da casa - e o velho mal percebia, porque na verdade estava mais interessado mesmo em meter com Fátima. O velho morreu. Deixou o casarão de herança para sua empregada doméstica, uma caixa de joias e um filho na barriga.
Fátima não morreu no parto, mas evidentemente não perdeu a oportunidade de abandonar o filho logo que o nojentinho desmamou. Cada vez que o ranhento grudava nas tetas da “Tia ‘tima” era como se estivesse sugando o Sol e o cometa Elenin pelos bicos das glândulas mamárias da mulher.
Fátima deu o nome de Tirapinumbo para o menino, tentando expressar sua raiva diante da capacidade de sucção do menino. Fátima o deu embora. Fátima morreu, literalmente, de arrependimento (pouco mais de duas horas depois de ter dado o filho embora).
Mas nesse momento, Numbinho, como gostava de ser chamado quando chegou na adolescência, já estava num carro em direção ao Uruguai. Lá, foi batizado como “Tirap’ Numbo Ojeda di Orleano i Colzza”.
Tirap’, na adolescência, tinha um estranho jeito de conseguir não explorar o mundo quando estava amando alguém.
Acontece, que para ele, quando se tinha alguém pra se pra se partilhar a vida, a alma e os corpos, quando se tinha alguém pra te descascar batatas enquanto você não voltava do bar, quando se tinha um ranhentinho pra mamar em suas tetas até secarem e caírem, quando se tinha o amor, se tinha tudo. Se tinha uma ilha só sua e dela ou dele pra se explorar. E quem vai querer viajar até os Andes quando há um continente todo grudado em seu corpo pra que você tateie, explore, molde e sussurre como quiser?
