01 10 / 2011
Sua própria plantação de nonaníma
Era inútil a conversa, era inútil a explicação, o carinho, o amor, a segurança, a certeza-não-tão-certa. Não que todos os humanos aceitassem esse conjunto de coisas como o mel doce regurgitado da própria Perséfone, mas especialmente essa garota, especialmente essa garotinha que teria uma vida tão sofrida no futuro, não aceitava. A explicação não era algo que descia por sua garganta como água. A explicação era algo que descia como rocha.
Então, ignorava-a. Se falhassem com ela, com a menina, era uma vez só. Não havia desculpas, não havia “depois” nem “talvez”; era, simplesmente e decididamente, o fim. E era mimada: se não fizessem seus gostos emburrava e virava a cara pra nunca mais desvirar. Nunca mais.
Mas não a culpe por isso, coitada. Estuprada, enganada e iludida pelo pai. O que mais você poderia esperar de uma garota assim? Garota que perdeu a virgindade aos seis anos de idade, a dignidade aos sete e a paciência aos treze.
Largou tudo e foi trabalhar. De secretária. Estuprada pelo patrão. Melissa se matou. E, quando chegou ao inferno, se surpreendeu.
O inferno não é um lugar tão quente, afinal. Digamos que seja, sim, quente, mas nada que se equipare ao deserto do Atacama ou do Saara. Havia uma estrada. Uma longa, longa estrada. E nessa estrada havia uma fila. Uma fila que dava num portão gigante com uma porta pequenina no centro; ao lado dessa porta, estava uma escrivaninha. Em cima da escrivaninha, um cachorro de três cabeças em miniatura – vivo. Um homem estava sentado atrás da escrivaninha: com um vestido longo, mal cortado e malcheiroso. Todos os funcionários do inferno eram obrigados a usar vestidos amarelos mal cortados e malcheirosos. Nada preto. O Diabo não gosta de preto. Gosta de amarelo, cor-de-rosa e laranja. E essas eram as cores-enfeite do inferno.
Chegou a vez da menina. Sentou-se ao lado da escrivaninha, de frente para o homem.
- Sua IGe (Identificação Galáctica eterna) é 11100110-DW42-cardja. Você está morta, se ainda não percebeu. Isso aqui é o Centro para Recuperação d’Anima. CRA, mais conhecido como “inferno”. Mas não se preocupe: não tem demônios com tridentes nem fogo. Aliás, fumar aqui é proibido. O Sr. Diabo marcará uma consulta e você será chamada ao local onde a mesma ocorrerá. E depois você escolhe se quer reencarnar como um broto de feijão ou como um papagaio.
- Mas…
- PRÓXIMO!
